Я не художник, я - поэт,
Я нежно, словом созидаю,
Меня без рифмы в жизни нет,
Я с ней люблю, живу, страдаю.
Так раскрывается душа,
Прекрасно данное мгновенье,
Ты слово даришь не спеша,
Поймав со страстью вдохновенье.
И рад тому, что с ним ты есть,
Что отдал дань его прочтенью,
Познал при нём добро и честь,
Призвав народ к его почтению.
Что подарил кому-то миг
Простого, чистого участья,
Коль в сердце с раною проник,
И дал ему хоть кроху счастья.
Той одержимостью живу,
Не все поймут, я это знаю,
Не всякий видит наяву,
Что другом я народ считаю.
И в этом есть моя стезя,
Моё мирское назначение,
И долг не выполнить нельзя,
Ему не выразив почтенье.
Строка эпитетом рябит,
Чтоб пролетев в умах прижиться,
Пока в стихах ты не убит,
Пока парит призванья птица.
Я не художник, я - поэт,
Я женщин словом воспеваю,
Моей души без страсти нет,
Я в ней и тку и раздеваю.
Что делать? Правда такова,
Рождён, видать, я был для слова,
Чтоб в рифму складывать слова,
Она же слушаться готова.