Белый январь,
как начало страницы,
новой истории смутное утро,
столик трюмо, чуть рассыпана пудра,
скрип половицы.
Вздрогнешь:
не спится!
Гуляют по дому
ставшие плотью мечта и сомнение.
Радостно близкой любви ощущение
и незнакомо.
Бешеный март
измельчит и растопит
все, что не нужно любви и природе.
Приобретаем
(спасибо погоде!)
новый свой опыт.
Розовый май,
фиолетовый город.
Стали легки и просторны одежды.
Мы, как сирень, и спокойны и нежны.
Жалко,
что скоро -
Жаркий июль,
что твои поцелуи,
душные ночи измучают жаждой.
Пыльны, унылы и многоэтажны
тесные ульи.
На потолке беспокойные блики,
форточки дышат асфальтовым смрадом.
Но между нами,
совсем еще рядом,
запах клубники.
Вот и октябрь,
и последние маски
некогда яркого бал-маскарада
жухнут и падают возле ограды
под ноги
неотвратимой развязке...
Но, если крик улетающей птицы
не означает ''прощайте навеки",
пусть, чуть дыша, но живет в человеке
вера,
что может еще повториться
и белый январь,
и начало страницы,
и новой истории смутное утро,
столик трюмо, где рассыпана пудра,
скрип половицы.