Во всем, что живо зреет смерть.
На древе жизни мы плодами
Висим, а станет урожаем -
Кто нас вкусит?
Тебе лишь руку протянуть,
Чтоб нас в небытие вернуть.
Противиться не станет сил,
Не Ты ли этот сад взрастил?
Мы сами спелостью последней
Отягчены Тебя зовем,
И верим, что оставив древо
В Тебе мы легкость обретем.