У твоего костра так мерно пламя
Выходит из поленьев, так легко.
В моём - искрится мелочь. Между нами,
Костер мой краток, виден далеко.
А твой всю ночь, хоть низок, согревает,
Трещит порой иссохшее бревно.
В моем костре трава за миг сгорает,
Ему поленьев бы...Поленьев не дано...
Моих стихий костер твой не приемлет,
Вода и воздух - им не до огня.
Твоя стихия - и огонь, и земли,
И - мне за несолидность попенять.