Быть может, завтра мы с тобой проснемся в новом мире:
Кругом воняет, прямо как в заброшенном сортире,
Цена воды - будто ракета пробивает небо,
И все друг друга убивают за краюху хлеба.
Есть вероятность, что такого вовсе не случится,
А весь конфликт угаснет, не успев воспламениться,
Остепенятся ли правители – нам скажет время,
Но если нет – тогда на выживших всё ляжет бремя.
Летят молитвы в пустоту, опять зовут мессию,
Кричат насильники «приди!»
Тут даже он бессилен,
На поле боя убивают за своих кумиров,
Вечерний выпуск, глашатай вещает для дебилов.
Солдаты гибнут за свои, чужие интересы,
Оберегают толстосумов от депрессий, стрессов,
Вновь перемирие, вражины жмут друг другу руки,
Больницы с моргами забиты, кто-то греет булки.
Венец творения копает ямы без разбора,
Живым и нерожденным, даже если нету ссоры,
Он сам источник собственных провалов, всяких бед,
«Доколе?» - слышу постоянно,
Тишина в ответ.
Анатолий Хмеленко
13.04.2018
QIWI: +380508512443
boxofscrolls@gmail.com