Где-то близко от чувств, я опять от себя далеко
никуда не вернулся,
никого не порадовал -
в календарных отметках число за числом...
Я живу в эту даль, заплутавшей в закате, рекой,
что баюкает солнце:
между мною и радугой
время в стёкла песка, в градус боли от слов.
Угольками сознанья ленивые строки кропя,
ночь душевность листает
в россыпь черной бессонницы -
растопчи ее стих, я его подберу...
Засыпай, и еще раз не дай мне уснуть без тебя,
положив меня с краю,
я ночую на лестнице
после долгих скитаний себя по нему.
Как разминка к хотенью забыться вином - налегке,
как дождей сыромяти,
как осенние запахи
растворяюсь в изношенном скрипе дверей.
Что мне колкая суть - возвращений к полынной тоске
вслед хожденьям некстати
по цветам мать-и-мачехи -
по шершавым ненастьям печали твоей.
Возвращаться - к кому? Упокой мою тусклую нежить,
за моим словом вы'спрень
и живи вслед за ношами
быть собой, без названий не ведая нош.
Вот стена, вот строка - скользкий берег души - в понавешать.
Время - даже не выстрел,
а лишь эхо за душами
в стылой памяти лет, ковыляющей в ночь.
Не забыть, не понять - этот свет, не нашедший ладони
под дождем и туманом,
под расклеенной завязью
возвращений к тому, что лишь кажется мной.
Что' мне мир, ты целей - на одной уцелевшей ступени,
я под ней, значит - рядом
мечусь призрачной росписью
по душе, облетевшей твоей - тишиной.