бьётся ветер о ставни
домов опустевших
сиротливо заросших
(до выбитых окон)
прошлогодней травой
лишь доносится крик
журавлей с поднебесной
пролетевших с юга домой
в памяти клин
то счастливое время
ударяет в виски
закипевшая кровь
и не выжечь ту жизнь
раскалённым железом
подарившую людям
к сёлам любовь