Я с трассы смотрю на поля моей маленькой родины-
Суглинок сплошной, чернозёма не видно следа.
Ещё ни одна из земли не проклюнулась всходина,
Кусочки ботвы в ней на солнце блестят,как слюда.
И щиплет за сердце до слёз той слюды отражение...
Хоть нужен в итоге лишь холмик такой вот земли,
Но каждый пойдёт за нее на любые сражения,
Как пращуры наши всегда,не щадя себя,шли.