Сколько ещё встреч?
Сколько ещё зим?
Снова мою речь
не предпочтёшь другим,
третьим,
четвёртым,
пятым —
много их на земле.
Не помня о том, что свято,
они засыпают в тепле.
Они просыпаются утром
и снова
тебя
крадут.
Теплом же тебя прельщают,
а я замерзаю тут.
Там, где тебя не слышно.
Там, где тебя найти
святую,
нагую,
нежную
не в силах моих,
прости.
Брось мои письма в печь —
буду писать тебе вновь.
Сколько ещё встреч?
Когда же просто
любовь?