Стою в душе.
Уже третий час.
Хочу смыть с себя
боль,
усталость,
обиду,
память.
Но отмывается только пот
и высыхающие мгновенно
слёзы.
Включаю горячую воду.
Настолько горячую,
чтобы дышать
стало практически невозможно.
Выключив воду
(спустя четыре часа своей жизни),
я сажусь и долго смотрю,
как капает из крана
вода.
Медленно —
ей некуда торопиться,
в этом её свобода,
в этом её тюрьма.
Так же с моей любовью.
Нам вовсе не нужно жить вместе.
Я вижу тебя во снах,
и по законам жанра
мне этого должно хватать.
Ты меня видеть не хочешь.
Врёшь, что любишь и убегаешь прочь.
Но убегаешь медленно,
словно капля воды
на моих глазах
из крана.
Стою перед зеркалом голый.
Смотрю на своё серое тело.
Кожа натянута, но не сильно.
Шрамы не подвигов,
но страстей.
Какие-то ты мне оставила.
Какие-то — детская глупость.
Какие-то детская глупость,
какие-то — взрослая страсть.
Я смотрю на своё неуклюжее тело,
и впервые за двадцать лет
мне становится себя жалко.
Знаю, это стихотворение
не назовут моим лучшим стихотворением,
как одна капля не может быть лучше другой,
как ни одна любовь не может быть лучше моей
к тебе,
ангелок.