***

Я от боли запел фальцетом,
От нее станцевал фокстрот.
Мне не важно теперь где ты,
Кто теперь с тобою живёт.

Ты была для меня маем,
Но стала вдруг февралем -
Превратила существование
В бесформенный снежный ком.

Я бы сотню ещё написал стихов,
Возможно, поможет время?
Каждый раз, разрываясь от боли, реву,
Обещая, что этот последний.