Твои письма ко мне не дошли,
знать, они зацепились за ветки,
и звенят эти чудо-монетки
свою песнь о любви, о любви.
Вот листы под ногой шелестят,
вот касаются рук поцелуем,
вот костер уже ими раскурен,
там они, умирая, хрустят.
Осень плачет холодным дождем -
так остатки посланий спасает.
Сонный мир никогда не узнает,
для чего пепел мы бережем.