Твои руки так много говорят о тебе.
Говорят ,что ты не был счастливым.
Говорят ,что сидел ты один в темноте,
Гладкость рук изрезая тоскливо.
Говорят,что из клетки ты выход искал,
Создавая из шрамов мозаику.
Пазл за пазлом её по ночам собирал,
Превращая боль в странную байку.
Говорят,что от грусти ты часто кричал
И был слабым внутри, и ранимым.
Но для всех остальных ты все время молчал,
Ведь признаешься-станешь гонимым.
И кричат твои руки,так хотят донести,
Что почти ты собрал эту карту,
Что поможет тебя от тоски унести,
Сделав смерть столь желанным подарком.