Мысль о тебе падает опавшими лепестками
В компостную яму,
Через пару лет будет розарий неслыханный
На аэродромном поле за пустырем,
Где скучены пыль придорожная
Да ямы с канавами,
Выползают из под земли
Потрескавшейся словно губы,
Ждущие/твоего поцелуя-бальзама/цветы,
Можно ждать годами у берега парус алый,
Можно как я, облюбовать заброшенную
Взлетную полосу,
На которую никогда по случаю
Не посадит самолет сумасшедший летчик
И не будет собирать с тобой
Вылезшие от любопытства грибы.
Ни к чему ходить на курсы высшего пилотажа,
Рисовать мысленно параллели-меридианы,
Называть малышей именем твоей мамы,
Упоминаемой на двадцатой странице
Брачного договора постфактум.
Оперативно тянуть аперитив до икоты,
Зайцем от праздничного стола ля-фуршет
Истина в том, что истины нет,
Ибо она относительна,
Когда женщина любит, то она
Всегда обожествляет предмет...
В ходе детального изучения может оказаться,
Что это чемодан без ручки, милая,
Но это уже издержки как говорится,
Что сделаешь, полюбите нас черненькими,
Беленькими нас всякий полюбит,
Кажется Достоевский...