Я неделим, и ты не палачи'ха.
Весенний воздух, словно детский храп.
Предвижу счастье в том, что личный выход
Не напрягает палубу и трап.
Нам проза - палка, а стихи, как дырка
От этой палки. Узко, глубоко.
А что слова? Настырные затылки,
А дальше - пыль, сухое молоко.
Гармония - предчувствие изъяна,
Что не избыть, не стиснуть, не стереть,
Истоптанная нежностью поляна,
Где сложно - жить, но просто - умереть.