Все думаю о том, что близко Лета…
Не лето, а конец земной пробежки,
О том, что мне неловко слыть поэтом,
За то, что я слова рифмую в спешке.
И жизнь моя не удалась как будто:
Ценила мелочь, жалкие награды,
Любила кофе каждым новым утром
И то любила, что любить не надо.
Еще любила шумные застолья,
Траву в июне, плеск волны приветный,
Чтоб телефон лежал у изголовья
И чтоб звонил, и в нем - «Ну здравствуй, Света..»
А в день рожденья здравницы хмельные,
Чтоб не смолкали целую неделю,
И вторили им ветры молодые:
Февральский хаос стал мне колыбелью.
Вольна… Одна… Свободна, словно ветер,
На миг случайно вырвана из ночи.
За одиночество сама в ответе.
Хочу любить и жить, что хватит мочи!
Так подожди, Харон, чуть охолонь,
И дряхлою рукой весла не тронь.