Ты говоришь на улице холодно?
Меня греет то сердце, что тлеет в угле.
От чего же так скупы и голодны
Мировые пиры и застолья ко мне?
И пусть будет сегодня не празднично,
Ведь я уйду, оставив открытую дверь,
Как пастухи оставляют пастбище,
Как покидает природу пойманный зверь.
Скоро вернусь, хоть нам уж не встретиться,
Моя поэзия - мысли, но не стихи.
И если тебе всё это не стерпится,
Моя проза - упрёк, только ты мне не льсти.