В память о Марине Цветаевой

Ни женою хорошей, ни матерью…
Ради чувства и слова жила.
Грязной, смятой и скомканной скатертью
в бельевую корзину… сама…
Отстирать – безнадёжное дело;
впору выбросить…  нет другой;
выбирать меж душою и телом…
Не дождаться уж вести благой.
Грязь бросали в меня и камни….
и спасения не найти…
закопают… не скажут: «Амен!»
но не будет конца пути.



Между жизнью (не могу иначе)
выбираю смерть.
Не желаю, ничего не знача,
видеть и смотреть
на дремучую непроходную злобу,
палачей расчёт:
загубить намёки на свободу,
возводя начёт
в ранг высокого и правильного чувства…
Что же петь?..
Смерть уж в ранге высшего искусства…
Как терпеть?
Слабому доверчивому телу
против черных сил не устоять…
Лишь душой единственно владею…
Господи, не откажись принять!

Запрещали и стихи, и прозу,
имена, слова…
Отступили жёсткие морозы.
Смерть вернула многие права.
Главные – читать, считать поэтом;
даже не плохим,
задавать вопросы на ответы
зрячим и глухим.
А ещё вернули людям имя.
Будто сон.
В прошлой жизни я была Мариной
в этой… Ольга?.. Александр?.. Семён?..


Рецензии