Приходит утро, воскресенье.
И ты с утра готов сразиться,
Ты выделяешь чьи-то лица.
И ждет успех или забвенье.
Коль проиграешь, вмиг забудут.
Награды, титулы - не в моде.
Ты рвёшься в бой, но всё проходит,
Хотя медалей много, вроде.
Твой выход! Всплеск эмоций сердца,
А ты один на обозренье,
К тебе приходит вдохновенье,
Ты, как пловец, на гребне ветра.
С волненьем справиться непросто,
Простых решений ты не ищешь.
Богач - сегодня, завтра - нищий.
А бык расправится с тобою...
2
Смерть ходит по пятам, подталкивает в спину,
Она на волосок сегодня, как всегда.
Не важно: как и где, и не узнать причину,
Когда старуха - смерть сожмет тебя в тисках...
О, матадора жизнь! Судьба попеременно
Тебе дарит цветы, а завтра - только свист.
Выходишь ты на бой, разряженный, в мундире,
Но каждый миг судьба смеется, не прикрыв...
3
Бурлит, кипит еще по жилам кровь
И не забыты правила корриды.
Одна она всю жизнь смеётся над тобой,
А матадор и бык - вы на арене слиты...
Но время всё расставит по местам.
Забудут имя. Новые кумиры
Приходят на арену, тут и там
Куются, а тебе ... не хватит силы.
Сразиться ты не можешь, всё прошло,
А старый плащ прикроет все морщины.
Так поступают сильные мужчины:
Уходят вовремя, скрывая торжество...
4
Как принцы из заморских стран,
Суровость взрослая на лицах,
Им неизвестен пока страх,
Готовы сотни раз сразиться.
Они юны, красавцы все
И поступь легкая, и взоры
Влюбленных дам. Их ждет успех...
Забудутся, возможно, скоро...
5
Смерть приходит в дом по воскресеньям,
Словно гость незваный за столом,
Принимает наши подношенья,
Наполняет кубок не вином -
Горечью и болью за утрату,
Пониманьем: близок наш конец,
Вместо слов лишь долгое молчанье,
Вместо слез - лишь из цветов венец.