Я жду тебя на поле васильковом.
А ты - меня. Свой чует своего.
Наш слог давно в молитвы перекован,
Но смыслы зарастают трын-травой.
Зима в мозгу да птицы в подреберье,
Глаза открыты. В них - клочки небес.
Не стать святым, пока в тебя не верят,
Идём на свет. С прощеньем или без.
Учусь сбываться. Только все труднее,
Не сбросив крылья, прыгать с высоты.
Ты приходи.
Ведь ты прийти посмеешь
Туда, где я. И синие цветы...
Камлать привычно. Ты не поддаешься,
И это тоже то, что так роднит.
Строка без боли - видно, та же пошлость,
А ту, что с болью, - выбросят из книг.
Я жду тебя на поле васильковом.
А ты - меня. Свой чует своего.
Наш слог давно в молитвы перекован,
А смыслов в нём...
Почти ни одного.