Голос одиночества пронзительный,
Пробирает сыростью насквозь.
Осень и прохладна, и пленительна,
И грустна, как долгий, долгий дождь.
Кто придумал осень золотую,
Кто придумал мокрую(жуткую) тоску,
Эту боль природную большую,
Гробовую белую доску.
Почему, за что же - нет возврата,
В день цветов, из черной немоты,
Может кровь ребенка и солдата -
Исцелить наш мир от глухоты?!
Кто мы и зачем идём куда-то,
Разве ночь теплее света дня,
В чем живая сущность виновата,
Отдаваясь пламени огня?!
Жадное безумное потомство
Невозможно кровью напоить.
Это ли беспечность, сумасбродство,
Собственных детей в тазу топить..