Родительское, вторник,
людей живых волна
несёт туда, где корни
твои и имена
любимые, простые,
обёрнутые в прах,
на мраморе застыли,
но живы на устах
небес высокий купол,
земли глубокой пух,
заплачешь - слезы скупы,
а речи режут слух
простишься - с просьбой малой
у стареньких ворот,
чтоб смерть не пропускала
детей твоих вперед
чтоб очередь земную
никто не нарушал...
чтоб дождик - неминуем
в листве густой шуршал