Как закончатся силы, померкнет свет, то идешь в кабак,
там садишься у стойки, заливая до края бак,
да и, в общем-то, не потому, что устал, слабак,
просто дело сейчас табак.
Как найдешь смысл жизни на дне стакана, пойдешь домой
до которого от кабака даже самой хмельной зимой
идти ровно девять треков, если двигаться по прямой.
Сейчас в голове восьмой.
И приходишь, и, смотря на её портрет, тянешь сердце со дна души.
Там, где правила мерзлота, теперь хоть водой всех морей мировых туши,
просыпайся, иди на свет, вылезай из своей глуши,
глубоко дыши.
Она не построит дом, но создаст уют.
Не любит вопросов, касающихся тебя, но глаза её выдают.
Посмотри, за ней ангелы с бесами в один ряд встают.
И они поют.
И они поют, что если не здесь и сейчас, то когда и где,
что она в медных трубах, огне и воде
с тобой будет; но если оставишь её в беде -
мол, увидимся
на Суде.
Лет через десять в висках благородная проседь, да и на лбу морщины,
что не портят ни образа, ни выходного, ни годовщины,
в которую великолепный ужин, и танцы, и “мой мужчина”.
просыпаешься резко, думаешь:
“ну, и приснится же
чертовщина.”
10- 17 ноября 2016 года.