Пасха ранняя в этом апреле.
По тенёчкам снежок по колено.
А на кладбищах люди при деле -
Очищают могилки от тлена.
И мой путь через кладбище тоже,
Нет моих здесь - я просто прохожий...
У сосны паренёчек положен,
На меня как две капли похожий.
На пяток лет рождён был поране.
Я в июле, он - в марте родился.
Он погиб в раскалённом Афгане,
Когда я в восьмом классе учился.
Я клянусь, что шагов за десяток:
Я - на фото, аж душу огнём...
За оградкой его беспорядок,
Может, род оборвался на нём...
Эти мысли смешные, конечно...
Можно мистикой всё объяснить...
Был войной в его возрасте грешен,
Но до проседи смог я дожить.
Кабы знать, может смерть подлетала,
Удивляясь знакомым лицом...
- Я ж, солдатик, тебя убивала,
Но давно, знать не был близнецом.
А два раза - не честно, негоже...
Прочь летела, другого губя.
Может быть, паренёк тот похожий,
Принял пулю мою на себя.
Я скребу у сосёнки граблями...
Сколь мальцом из коры резал лодок...
А вблизи есть отличья меж нами:
Взгляд умней, тяжелей подбородок...