На синих конфорках горластой наседкой
Кудахчет нам чайник: пора. Кипяток,
Задобренный чаем, добавит при редкой
Беседе парку, оживлённости, строк.
Таращатся маки – обои всё те же,
Рисунок всё так же безвкусен и плох.
От мира за дверью сокрыты в манеже
Былого:
– Ты помнишь?
– Я помню, – и вздох.
Ну чем ни коррида: надвинули бычьи
Рога на закат кумачовый кусты.
– Ты прежде звонила. Вечерний обычай
Согреться. Но вдруг позабыла.
– И ты.
Последний глоток отдаляя, врастяжку
Не пьёшь – прикасаешься только. Ах, да –
Всю душу мою, помещённую в чашку,
Ты пил точно так же. В те годы. Тогда.
И вот с безопасных высот на акулу
Пожара бесстрашно взирая, молчим,
Рубцы потираем с ухмылкой: минуло –
И в сердце рассеялся (спрятался?) дым.
17/04/2018