Там, где ива притворяется крушиной,
там, где дуб роняет жёлудь прямо в пруд,
неприкаянно слоняются мужчины,
их не видят, их не слышат, их не ждут,
их не спрашивают, да и нет ответа,
мы же спрашивать привыкли на бегу,
почему они весь день поют про лето,
а ночами жгут костры на берегу,
где крушина не желает знаться с ивой,
где все жёлуди в пруду плывут на юг,
где на фото наши папы ещё живы:
жгут костры ночами, днём для нас поют,
там, где ива, дуб, крушина, пруд и лето.
* * *