Ночью дожди подбирают ключи к спящему городу.
Капли срываются, с лёту наотмашь бьют в подоконники,
падают с крыш, пляшут по лужам всплесками –
то пируэтами, то узорными арабесками.
Кружат, скользят, растекаются в мокрые линии
по перекрёсткам, витринам, фонарным неоновым крыльям.
Город закрылся дверями, доверился крышам,
пишет мне сны, и своими же сказками дышит.
А к дождям он привык – не ворчит, не бунтует, не спорит.
Он рождён под дождём, под ветрами Балтийского моря.
Он прижат к берегам – и морским, и речным, и небесным.
И ему без дождя будет душно, и скучно, и пресно…