Я не знаю, откуда берутся стихи,
Из чего они вдруг вырастают.
Как туман...что возникнет над гладью реки,
А потом...в небе облачком тает.
В подсознанье рождаются, рвутся на свет
Строки слов, запятые и точки,
То друзьям отправляя душевный привет,
То о недругах гневные строчки.
Это странный, таинственный, сложный процесс.
А из сора ль? Не знаю. Не верю.
Разве может сорить настоящий поэт,
Открывая души своей двери?