Травы вечерней накидать
На дно свистящего сосуда
И наслаждаясь вкусом чуда
Над снежной пропастью летать.
Так просыпается поэт,
Любовь постылую изгнавший,
Ещё живой, но уж пропавший,
Не избежав своих побед.
Скользя и ползая по краю
Насквозь просаленного света
Он, задыхаясь от ответа,
Кричит, других перебивая.
Меняет золото на славу
На миг, на поцелуй, на водку
И, кажется, ему в охотку
Изображать собой забаву.
Но стоит только отвернуться
Как голос потеряет силу
И шепчет что-то про могилу
И просит, просит прикоснуться
И мертвым взглядом смотрит трезво
И тянет руки вниз, как к верху
И тянет руки вниз, как к верху
Не различая небо с бездной