Наговорив с три воза сгоряча,
облаяв и собратьев и товарок,
гордыня
догорела, как свеча
и превратилась в маленький огарок.
И ты,
куря чинарик натощак,
вдруг понимаешь с трезвостью мужскою,
что ты не Блок
и даже не Маршак,
а в общем-то, черт знает, что такое...
В дырявых тапках,
в стареньком трико...
Когда тебе
с башки до пяток ясно,
что быть не Блоком -
просто и легко,
а быть не Маршаком -
совсем прекрасно.
И лишь порой...
Чуть-чуть
( о чем тужить?
о чем жалеть поэту-перестарку?),
немножко грустно
Пушкиным не быть...
Но это уж... как всякому огарку...