Шотландский фреш из отборного солода
наполнил мои веки тяжестью створ
ворот старого замка Дун в Хайленде, тех,
что пропитаны мхом и сыростью
местных густых туманов. Я буквально
ощущаю, как мое тело обращается в
уставший и истертый ветрами,
сыростью, мечами древних кельтов
камень, из которого созданы стены этого
исполина, пережившего множество
поколений отважных горцев. Я усну
тяжёлым сном поверженного воина, чей
доспех был разбит стрелой мерзкого
бретонца, оставившей рану в моей груди.
Мне будут сниться равнины Спейсайда,
запорошенные снегом... Снег...