И снова воздух пахнет краской
и прошлогоднею травой,
и почки светятся как стразы,
и золотушен домовой.
Уже в подъездах стало гулко,
в плену обшарпанных крылец
два маляра, кромсая булку,
решают, красить ли торец.
Творец размешивает зелень
в огромных фирменных бачках.
Слетают бабочки на землю
из поднебесного сачка.
***
«Осторожно! Окрашено!», -
прочитала потом.
Стало сзади оранжевым
голубое пальто.
- А спина-то не белая! –
вслед смеётся народ.
- Ничего не поделаешь,
я из рыжих пород!
Я, как бабочка, слышите,
ожила по весне.
Может, вырастут крылышки
из пятна на спине.