Когда я вымок под дождём, который
не прекращается, завидую ли я
тому, кто дремлет в комнате за шторой,
забыв и дождь, и сладостность жилья?
Когда в тиши, в который раз, мне жутко
от мысли, что любимой в мире этом нет,
завидую ли я тому, кто шуткой
избавиться от всяких может бед?
Когда весной цветение природы
напоминает мне о юности слегка,
завидую ли я тому, кто годы
свои считать не думает пока?
Когда под вечер, мудрствуя лукаво,
я вновь мучительно склоняюсь над стихом,
завидую ли я тому, кто славой
владеет походя, играючи, живьём?
Когда ко мне придёт мой день последний,
не позавидую ли с горечью тогда
новорождённому, что в жизнь намедни
пришёл, как полуночная звезда?