Когда мне было лет 17,
И было скучно и тоскливо,
Я ехала в библиотеку,
Потом пила на лавке пиво.
В один из этих скучных дней,
Когда я с книжкой тосковала,
И думала в тени аллей,
Что жизнь напрасно прожигала.
Ко мне подсел забавный тип,
На вид, лет 40, или больше.
И с умным видом он прилип,
Не слышала речей я дольше.
Костюм на нем совсем не плох,
Он выглядел вполне прилично,
Я заподозрила подвох,
Не сразу, в общем как обычно...
Мой собеседник был умен,
Но был момент совсем неловкий,
Сказал, что Нострадамус он,
И здесь гадает для сноровки.
Он попросил ему дать книгу,
И просканировал её,
Сказал, другие видят фигу,
А он, иное бытиё....
"Теперь скажите мне страницу,
Я процитирую её",
И не успев, в него влюбиться,
Услышала совсем не то...
Мне было жаль его беднягу,
Ведь Нострадамус прокололся.
Но тот без лишнего напряга,
Сказал, что вовсе не ошибся.
И я виной тому, что он
Немного растерялся,
Ведь мысли не попали в тон,
Хотя чувак старался.
Виной тому мой атеизм,
Отсутствие идеи,
К тому же холод и цинизм,
Что в сердце я имею.
Мой Нострадамус погрустнел,
Ведь он искал Марию,
На ней жениться он хотел,
Чтоб миру дать мессию.
Но я не верила в него,
И потому ошибся,
Мне стало стыдно оттого,
Что в детстве он ушибся.