Ведут весенние проталины
В дом старика, боящегося жить,
Ведь на портрете злого Сталина
Не человек, а смерть. Она убить
Как будто хочет безоружного
Согбенного хромого старика.
Смерть ухмыляется: "Ненужная
Ведь жизнь его, такого дурака!"
И вот "дурак", идя по комнате,
Всё ждёт, что выстрел в сердце прогремит.
Он всё отдал бы в мире золото
За каждый новый день, но разве щит
Какой-то есть, что может бережно
Укрыть беднягу? Нет его, увы!
Нет на деревьях даже зелени,
А на земле – хоть низенькой травы.
Убила смерть когда-то каждого,
Кто был родным и другом старика.
Их жизнь – такая же неважная,
Как и его, хромого "дурака".
Но почему-то не расстрелян он, –
Наверно, смерть решила поиграть,
Чтоб жертва самая последняя
Смогла немного больше пострадать.
И он страдает, в сердце – ссадины,
Испуг – в глазах поблёкших голубых.
Боится он портрета Сталина,
Хотя и нет уж Сталина в живых.
Сосед кричит: "Сними нечистого!
Уже гниёт в земле усатый чёрт!",
Но старичок боится выстрела
И потому портрет снять не даёт.