На этой прозрачной ноте, великий боже,
Все так тягуче и медленно, как во сне;
И я не знаю, где меня было больше,
В стрелявшем или падающем на снег.
Мечусь меж ними, ищу безусловно правых,
Покуда привольно врать и верна рука,
Пока сквозь страницы книг прорастают травы,
И камень проспекта вспарывает река.
Меж этих силком двухместным плененных истин,
Когда озареньем третья сверкнет поверх -
Но снег уже заметает сухие листья,
Проспект и реку, убийцу и жертву. Всех.