Письма

Я чиркнул спичкой, синему огню
Доверив шумный кривоносый чайник.
Молотит дождь, но всё же я гоню
Нахлынувшие волнами печали.
И чтобы мир, как чайник не остыл —
Из глубины шкафов полупустых,
От метеопрогноза независим  —
Я извлекаю старые пласты
Твоих, давным-давно забытых писем.

И, в спешке, будто голову сломав,
О мелкий почерк твой, в процессе чтенья,
Не придаю значения словам,
Как скалолаз не придаёт значенья,
Пронзительно звенящей пустоте
Под гнёздами пустующими, с тем,
Чтоб не сбивать дыханье. Но, незримо,
Восходит грусть по вертикали стен,
Взрывая пульс до скачущего ритма.


апрель 2018


Рецензии
На письма он не отвечал,
Хоть регулярно получал.
Конверты складывал в мешки,
Не прочитав ни полстроки.
Он письма не любил читать.
Сегодня вновь пришло штук пять.
Ни рифмоплёт, не беллетрист,
Он был по жизни оптимист.
Служил на почте грузалём.
Век прошлый кончился на нём.
__________________
С улыбкой, ЮРИЙ

Uri Pech   06.12.2018 10:58     Заявить о нарушении
Благодарю!)

Семен Валлич   06.12.2018 20:50   Заявить о нарушении
На это произведение написано 8 рецензий, здесь отображается последняя, остальные - в полном списке.