И вот ты говоришь себе: "Чем же все это кончится?
С чем я вечно воюю в собственной голове?
Сколько будет еще бездонного одиночества,
И достанет ли сил тащить его на себе?"
Говоришь себе: "Я не нажил ни капли опыта.
Я по жизни тот самый вышедший комом блин".
Слышишь собственный голос в трубке -
оттенком, шепотом.
И весеннюю пыль глотаешь как аспирин.
А когда отпускает стынущее отчаяние,
В нарисованном небе медленно тает мрак.
Ты сидишь с лучшим другом, слушая посвист чайника.
Понимаешь тогда: "Какой же я был дурак".
Ты проснешься однажды утром счастливым выжившим,
Оглушенный внезапно грянувшей тишиной.
Все, что было в тебе когда-то до пепла выжжено,
Зарастет шелковистым клевером и травой.