Свет от проектора белым лучом в дыму
Выхватил резко из хмурых времён виток:
Сорок шестой. Сиротливо глядит во тьму
Маленький мальчик, которому я - никто.
Стены убогие, голодь, да печь в углу
Теплится еле - не ссохлась ещё кора.
Кукла тряпичная - памятью - на полу,
Сколки брони, принесённые со двора.
Шорты на лямках - из детства последний штрих,
Все остальные затёрла вчера война.
Вечер, бомбёжки вспомнив, во мгле притих,
После страданий вздыхала в тиши страна.
Чудом спасённый от смерти в деревне той
Ждёт маму с папой, в ладони уткнув лицо,
Веря везению так, как любой другой,
Маленький мальчик, которому мир - никто...
Не было б вёсен - не стало б в миру и лет,
Жизнь обретала на счастье свои права.
Время бежало, эпохи менял поэт
В строках своих. Только боль до сих пор жива.
Брошенных отроду скольких ещё сынов
Корни обрублены в нежном живом ростке?
Маленький мальчик всё также смотрел в окно,
Звёзды считал, одинокий в своей тоске.
Комната светлая, сытость, тепло, уход,
Игры вечерние. Только слыхала я:
Стыни осенние ходят из года в год
В душах детей, от каких отреклась семья.
Минули войны, тревоги, разрухи, век.
А в мониторе, как прежней беды виток -
Ждёт маму с папой, времён замедляя бег.
Маленький мальчик, которому я - никто.
Маленький мальчик, которому мир - никто...