Владычица бури, суть свирепого ветра,
Учитель дороги разума.
Молния есть первозданный свет. Ярость стихии настолько опасна, насколько она прекрасна.
И стихи (молитвы глупца)
на протяжении пятнадцати лет
шептали, пели, рассказывали
о том, как случилось то чего нет
и быть не могло.
Сказка.
Но если бы я видел и на пределе чувствовал
как лицо опаляет жар,
как пепел и дым в диком вальсе кружась,
становятся криком земли, прорываясь в искусство
из самого чрева ее,
словом - частью души ее.
Быть может тогда я перестал бы бежать.
Похоронил бы всех тех, что в тени цитадели лежат
по сей день.
Молчание черных гранитных стен внезапно прервет ее вой.
В неистовстве кружит,
На неизвестном мне языке зовет за собой –
Седьмая печать сверкает в ее руке как оружие
И рассыпаются в прах страницы
оправданной поколением книги.
Нарастающий страх по шее ползет
липким предчувствием несовершенного выбора
С иносказанием – «что если мы смогли бы».
Она как исток, не источник, поскольку сжигает и рвет на части.
Она – это путь мой, порыв, и необъяснимое счастье.