Какая нежность в солнечном тепле...
Земля ещё безвидна и бесцветна,
но солнце прикасается к земле,
к яремной вене будущего лета
и слышит: там, как малое дитя,
толкается, пульсирует живое,
дрожит водою, тужится травою,
мать-мачехой пригорки ожелтя.
И бабочек подбрасывает ввысь,
где воздух в золотистое окрашен,
они спросонья судорожно машут, –
на промельк пёстрый ну-ка оглянись!
В который раз весной новорождён
в степных цветах, спелёнутых туманом,
примчится ветер, пахнущий дождём
хмельным и пряным.
Начнёт до сини душу полоскать,
смывая тьму с её мудрёных кружев...
И даль небес становится близка,
и пёс лакает облако из лужи.