М А Г И С Т Р А Л
На строку Цурэна Правдивого
«Как лист увядший падает на душу…»
«Как лист увядший падает на душу»
и льется непорочный лунный свет
с немых высот сквозь холод вечной стужи,
так обречен цурэновый сонет
на таинство скитаний без причала,
неся в себе и горечь, и любовь,
безумия заоблачные дали
и музыку невысказанных слов,
Казалось бы – игра, всё понарошку.
Но незаметно ты в ее плену.
И вот сонетов – полное лукошко,
а новая идея – на кону.
Дорога мысли неисповедима,
но тянет за собой неумолимо.
~ * ~
1.
«Как лист увядший падает на душу»,
ложится ночь в осеннюю ладонь.
Настойчивостью облака потушен
пугливых звезд мерцающий огонь.
Во мраке тишина намного ярче.
А шорохи в заброшенном саду
пожухлая трава уныло прячет,
хватая легкий ветер за узду
Видений вереницы всюду бродят.
И только свет ночного фонаря
лишает их прогулок на свободе
по темным переулкам октября.
… Цурэн молчит. Он дал себе обет.
И льется непорочный лунный свет
~ * ~
2.
И льётся непорочный лунный свет,
и бьет волна, и ветер дует в спину,
за кораблем струится пенный след.
… Задумчив тот, кто берег свой покинул.
Назад нельзя и некуда спешить.
Увядшему листу одна дорога –
спасение измученной души,
покой и вечный сон по воле Бога.
Молитвенная просьба: «Дай ответ!
Скажи хоть что-нибудь, Великий Боже».
Глазами – в небо, но ответа нет.
Быть богом трудно. Быть поэтом – тоже.
Но некто смотрит, просьбою разбужен,
с немых высот сквозь холод вечной стужи.
~ * ~
3. (хвостатый сонет)
С немых высот сквозь холод вечной стужи
пробился луч, и стало веселей.
Затихло море, с криком чайки кружат,
неся на крыльях вести о земле.
– Чужбина скоро. Я, «как лист увядший»,
забыт и одинок, – сказал Цурэн, –
но я живой, а значит в настоящем
могу слагать стихи тоске взамен.
И он воскликнул:
– «Падает на душу»
тяжелым камнем боль, но ты иди!
А время-врач страдания разрушит
и водрузит на своде яркий диск.
Как дарит утро свежесть и рассвет,
так обречен цурэновый сонет
пронзать строкой года сквозь много лет.
~ * ~
4.
… Так обречен цурэновый сонет
на память. Благодарные потомки
прикладывая строчки арбалет,
стреляют строго в цель по чувствам тонким.
Цурэна жизнь – туманный эпизод,
«как лист увядший падает на душу»,
и страстью заражает.
Приворот? –
не важно, если пёс азарта спущен
и гонится по следу. Запах строк
его приманка. Рядом даже ночью.
Бросаешь впопыхах рожденный слог,
и пёс грызёт его до многоточий.
Ты подписал себя в пылу начала
на таинство скитаний без причала.
~ * ~
5.
На таинство скитаний без причала
навряд ли кто решится без причин.
Но если ты согласен, то печалям
не долго ждать огня твоей свечи.
Поддавшись безысходности вздыханий,
в слезах отбросишь начатый сонет
о том как вечный путник со стихами
влачит во имя знаний тяжкий крест,
«как лист увядший падает на душу»,
и что вино – забвения сосуд:
оно – надёжный друг, потери глушит,
и что в конце пути – небесный суд.
Уставший, забредет в обитель снов,
неся в себе и горечь, и любовь.
~ * ~
6.
Неся в себе и горечь, и любовь,
идешь по узкой тропке, спотыкаясь.
То ждешь беду, то к боли не готов,
а камень – в спину. Жизнь… она такая.
Но чем опасней визг «он - грамотей!»
и выданы оковы «вне закона»,
тем светоч знаний в полной темноте
дороже всей казны слепого трона.
Цурэн, крепись. Пускай увядший лист
поныне многим падает на душу,
и трудно называться «оптимист»,
но веришь – в океане встретишь сушу.
Ты помнишь, как нежданно выручали
безумия заоблачные дали?
~ * ~
7.
Безумия заоблачные дали
в его стихах давно уже не те.
Горят слова огнем иных баталий,
за что жестоко бит и в нищете.
Пусть истина порой на дне бутылки
и вечно ускользает, но Цурэн
помечен правдой. С горестной ухмылкой
готов страдать за солнце перемен.
«Как лист увядший падает на душу»
безжизненной трухой, так он порой
повергнут и бессилием задушен,
но строчки оперяются и – в бой.
Балладам подбирает краски вновь
и музыку невысказанных слов.
~ * ~
8.
И музыку невысказанных слов,
и многое, что скрыто в недрах тайны,
он примеряет, – гложет ремесло,
и муза посещает постоянно.
В его казне такие жемчуга,
отобранные в муках! Столько злата,
намытого на лунных берегах
бессонниц. Он воистину богатый.
Забыть бы день, когда «увядший лист»
свалился, как ярмо, ему на душу.
За что? Грешил, но мыслями он чист.
Проснуться бы, а жар беды остужен,
и зло – не зло, – царапины от кошки.
Казалось бы, – игра, всё понарошку.
~ * ~
9.
Казалось бы – игра, всё понарошку.
Не совместимы здравый смысл и явь,
где жизнь вопит и сетует истошно.
Но кто сидит на троне, тот и прав.
Быть дураком в таком раскладе проще.
Но если ты сложнее дурака –
от «хлебозрелищ» гнусных прополощет,
и вырвется кричащая строка:
«Как лист увядший падает на душу…»
Слова подхватит ветер. И сонет
останется загадкой. Вор воздушный
добыче даст название «секрет»,
показывая миру, как Луну.
Но незаметно ты в ее плену.
~ * ~
10.
Но незаметно ты в ее плену, –
любви? печали? радости? загадки?
То горький привкус, то безмерно сладкий,
то вспоминаешь осень, то весну,
то роешься в словах, ища «зерно».
И вот «начало» падает на душу…
«как лист увядший». Тут же строчку рушишь.
Стихам в итоге быть не суждено.
И ждешь заветной искры. О, Цурэн!
Замучил ты меня, хочу просвета.
Фантазии возможные пропеты.
Тупик решений, нет готовых сцен.
Подай сюжет, Эвтерпа, на ладошку!
И вот – сонетов полное лукошко.
~ * ~
11.
И вот сонетов – полное лукошко.
Венок сплетенный вынесу на суд.
Найдутся на беду огрехов крошки –
призыв поковыряться там, и тут
А «лист увядший» так же будет падать
на душу, вызывая новый всплеск
сонетных строф. Кому-то это надо…
Но для чего? Обычный интерес?
Всего одна строка, и книжный образ
живет вольготно, – пища для ума.
Любой поэт – искатель. Жажды кобра
преследует его. Покой – тюрьма.
Финальный стих готов, пора ко сну,
а новая идея – на кону.
~ * ~
12.
– А! Новая идея на кону!
Рожденный создавать – душевноболен.
Живет в ином пространстве, всем доволен,
пока маячит пряник (он же кнут).
Но если нет мечты, считай – беда.
«Как лист увядший падает на душу»,
творец себя бессмыслием иссушит
и будет ждать, когда взойдет звезда,
такая, чтобы крылья отросли,
чтобы парить, часов не замечая,
не важно – утром, днем или ночами,
вдали от надоедливой земли.
Куда его несет? У пилигрима
дорога мысли неисповедима.
~ * ~
13.
Дорога мысли неисповедима.
Цурэн, прощаясь, выкрикнул строку.
И каждый, кто рифмует одержимо,
попробовал цурэнову тоску.
И вкус ее кого-то озадачил,
кого-то вдохновил, и – потекли
со всех сторон стихи, порой удачно,
а где-то задержались на мели.
«Как лист увядший падает на душу»?
Да кто его, слетевшего, поймет…
Обычно он покорно целит в лужу,
под дерево… а то на чей-то зонт
Забавная строка. Пройти бы мимо…
но тянет за собой неумолимо.
~ * ~
14.
… Но тянет за собой неумолимо
Цурэн Правдивый. Странная судьба.
Его стезя – не ягода-малина,
а бегство от позорного столба.
Пощады нет. Планетой правит быдло.
А боги-наблюдатели молчат.
Пусть им по-человечески обидно
и хочется вмешаться сгоряча,
но есть закон… Вот так и наши боги
скрипят зубами, видя дураков,
ведущих Землю к мрачному итогу.
На большее нет права у богов.
Смотрю с обидой вымученной клуши
«как лист увядший падает на душу».
© Copyright: Елена Картунова, 2018
Свидетельство о публикации №118041805404
http://www.stihi.ru/2018/04/18/5404
Рецензия на «Увядший лист Цурэна. Венок сонетов» (Елена Картунова)
Вооот! А я о чем говорила!)))))))))))))))
Леночка, классно!)))))))))
А итог-то!)))
"Смотрю с обидой вымученной клуши
«как лист увядший падает на душу»."
Виктория Дорошенко 18.04.2018 15:44