Сорок дней. Боль – что выстрел. Стреляет навылет. В висок.
Я сижу на полу среди вороха старых бумаг.
Сорок дней, говорят, - не такой в общем маленький срок.
Можно даже воскреснуть. А можно и спрыгнуть с ума.
Словно камень тону в вязком мареве метаморфоз.
Словно куколка, да. Только бабочкой мне уж не стать.
Твой последний подарок – букет из шестнадцати роз.
Мой последний каприз – так отчаянно глупо мечтать.
Сорок дней как в бреду. Как больная шатаюсь кругом.
То рычу на людей, то смотрю зачарованно в высь.
Мне попасть бы к врачу. Да боюсь, что отправит в дурдом...
Сорок дней не приходишь... И ладно...
Хотя бы приснись...