Белеют стены на местах,
Где были старые часы,
Как пятна памяти и в каждом доме
Их можно было бы,
хоть и с трудом, найти
В котором кто-нибудь когда-то помер.
И странным ветром из-под плинтусов,
Выискивая себе продвижение,
Клубится шерсть давно ушедших псов
И нервы дёргают старинные поверья,
Как будто чьи-то кости зацвели
Волшебным папоротниковым цветом
И сломанные старые часы
Нам в полночь бьют,
Зовя на берег Леты.
И наши волосы,изящным узелком,
Забьются в ожидании для намёка.
Жизнь слижет нас и выплюет комком
И где-то вспомнят с теплотой кого-то.