Страна бессонья. Снова утро

Татьяна Туль
Солнце всходит мокрым и лохматым,
с каплями на лучиках усов.
Сумеречный выпот, зверовато
ухмыляясь, догрызает сон.

Заливать отчаяние чаем -
бред: зашкалив, горечь насмерть бьёт.
Дым в окно... Нежданно облегчает
вдох нефальшью склока воробьёв.

Взгляды... каждый, как бойница, узок.
Толпы несудимых по делам
снились - строй бойцов, глухих для музык,
знавших песни пуль ещё в стволах.

Василиск, химера, тролль, ехидна -
дымный лоск забрал от света дней...
Мутный стыд за то, что мне не стыдно
снова быть чужим на их войне,

в луночки зрачков сажать не силу
роз, а незабудки без шипов -
не голубизну растить. На вилы
хватит жалость поднимать толпой.

И ограды - хоть кривым, хоть зрячим
с верхом хватит этого добра...
"Чёртовы привычки! Срочно прячь их",  -
жмурит веки утренний собрат.

- Поздно... Зайчик топчется в ладони,
обсыхая, пачкает пыльцой.
Чернота осколков тонет в звоне
розовых гранитных бубенцов.

Вот и ладно. А теперь - поверить,
пригубить шопеновских баллад
на дорожку. Сделать шаг от двери.
Не упасть, встречая первый взгляд...