Люди думают, что знают что-то важное.
Что-то такое, что имеет значение.
Думают, что судьбой отмерено каждому
Своя доля счастья и огорчения.
Люди мечтают о любви, об успехах.
Закрыв глаза, гадают на будущее.
Но для Судьбы их мечты – потеха.
Люди – песчинки в море бушующем.
Кто-то всю жизнь на деньги меряет.
Кто-то торопиться размножаться.
Один с оптимизмом предается веселью.
Другой считает весь мир ужасным.
Только вот миру глубоко фиолетово,
Что в головах у миллионов песчинок.
Мир заключил нас в маракасы времени.
И на повторе шелест старых пластинок…
Может ты себя мнишь крутым кесарем.
Может я - из людского стада овца тупая.
Между нами нет существенной разницы.
Не существует для нас ни ада, ни рая.
Прошлые тысячелетия людской истории –
Только мгновение в мирской скуке.
Даже миллиарды лет планетного времени
Только капля космической Брахмапутры.
Все вокруг «суета сует и томление духа»…
Идти на выборы или плыть по течению...
Рабы, президенты, эсквайры, бюргеры…
В масштабах вселенной не имеют значения.
Ты хочешь пиццу, а он жаждет власти…
Тысячи бьются с неизбежностью старости…
Кто-то в «мутной воде», кто-то в «омуте страсти»…
Каждый пытается рыбкой заполнить снасти.
Но для Создателя мы даже не рыба.
Мы песок, что просыпается в ячеях бредня.
Шелестите по-тихому, люди-песчинки.
Все равно сквозь пальцы утечет ваше время.