Бордовый берет с пером страусиным,
Французские кружева,
Тонкая талия над кринолином
И буфами рукава.
Из-под подола изящная ножка
Чертит то круг, то овал,
Такую её когда-то художник
С любовью нарисовал.
Теперь на блошином рынке в Париже
Портрет в лавчонке висит.
Старый торговец с бородкою рыжей
Под ним на стуле сидит.
Он года четыре уже наверно
Не может его продать.
То курит сигару, ругаясь скверно,
То кофе пьёт, чтоб не спать.
Но кажется нынче случилось чудо,
Купили этот портрет.
Какой-то продюссер из Голливуда
Без торга бросил конверт.
Торговцу сказал он, что эта дама
Сестра прабабки его.
Когда-то случилась в семье их драма,
Бог знает, из-за чего.
А после портрет увезли в Европу,
Где он бесследно пропал.
И сам он усердно, подобно копу,
Его много лет искал.
Торговец был бесконечно доволен,
Что сбыл лежалый товар.
И мягкий чехол, чуть побитый молью,
Добавил к портрету в дар.
Но этот продюсер из Голивуда,
Солгал, хоть и был он сед.
Очень давно, неизвестно откуда
Он всё узнал про портрет.
Дама, что грустно смотрела с портрета,
Была ему не родня.
Но в толстой раме, над алым беретом,
Защёлка была видна.
Эта защёлка собой закрывала
В раме глубокий тайник.
Если чуть сдвинуть, она выдвигала
Коробочку в тот же миг.
Что же лежит в ней, взгляните, о Боже,
Большой, с орех, бриллиант,
Цветом на чистое небо похожий.
Примерно в тридцать карат.
Был этот камень прекрасен как море.
Переливался, мерцал.
В банковский сейф он положен был вскоре,
Чтобы никто не украл.
А что же стало со старым портретом
Хранившим ценный кристалл.
Никто, с той поры, не слышал об этом.
Его никто не искал.