Дыра, черней, чем черная дыра
Весь век хранит в себе мои потери:
Футбольный мяч, брелок с ключом от двери
И дымку от вечернего костра
Полет мечты в заоблачную даль,
Есенинские тропки над Окою,
Стихи, любовь и прочее такое,
Все то, чего уже почти не жаль.
Почти не жаль, и в самом деле, чем
Смогу привлечь, продрогший и уставший?
Какой резон во времени вчерашнем
И в бабочке, уснувшей на плече?
И все-таки, под добрый плеск вина,
Зовущего к прозренью и нирване,
Хочу понять: дыра в каком кармане?
Не слишком ли прожорлива она?