Мне двадцать, мать его, два года.
Недавно было девятнадцать..
И нет стабильного дохода,
И нет желания стараться.
Пора уж подводить итоги
(ведь смерть уже не за горами),
Перечитать пора мне логи
И позвонить бы надо маме.
Курил? Курил. Бухал? Как чёрт.
Мог бросить? Мог. Но не бросал.
За жизнь стабильно "не зачёт",
Да и не жил. Существовал.
Был счастлив? Был. Не долго был.
Все отношения - от б-га.
Но не судьба. Не вывозил.
Видать, мне в монастырь дорога.
Исправлюсь? Нет. Себя я знаю,
Стабильность - признак мастерства.
Я существую. Я бухаю.
Поднять бокал за двадцать два!