Суббота

Погибает день за днём.
Этой хренью мы живём.
Этой жизнью дышим вновь -
Мрак, кишки, блевота, кровь.
А мой дом - моя помойка.
Два креста, блевота, койка.
Грусть и множество минут
Свою линию гнут.